Cachorro pirento no asfalto quente. Carro som. Rostos pintados com tinta preta e urucú. Faixas ao chão. Sol, calor e sede. Sede de vida. Sede de luta.
Mensagens de guerra em camisas, bandeiras e vozes. Clamam por escuta, por movimento. Vontade de gritar. Acordar quem prefere seguir cego, surdo e mudo. Quem segue morto. Quem segue - em seu silêncio - matando.
Um sistema. Um investimento. Um absurdo.
Uma vida. Uma cultura. Uma nação.
Uma irregularidade. Uma outra irregularidade. Uma represa de cagada.
Um questionamento: o que é, afinal, desenvolvimento?
O extermínio da diferença improdutiva. Índios, ribeirinhos, loucos, mendigos, drogados, criminosos, homossexuais, putas, pobres, militantes, vagabundos, hippies, artistas, velhos, moleques e tantos outros.
Os que fazem uma escolha que não convém, que não concordam. Os que optam por não servir à desordem. Os que prezam por saúde e bem-estar. Os que são autônomos, independentes. Os que possuem voz. Os que vestem e vivem esta voz.
Eis a ordem: matem! Foda-se! Cambada de filhos da puta! Escutemos só a normalidade, a moralidade.
Uma movimentação. Um bloqueio no trânsito. Um despertar, um peteleco no ouvido da sociedade. Um dedo no cú. Um abraço simbólico no rio.
Vamos à luta?
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